‟Kort inde i lørdagen, der lå som en totem af profan, uproduktiv tid og hedonistisk dekadence mellem ugedagene for forfatterens fødsel og død, gik det op for mig, at det, min drøm febrilsk havde bygget op over måneder, som så at sige stod på hans tiltagende forvitring, som om han var et bjerg, en skrænt,...